brújula intestino
de serpiente el alma no puede sino
tragarlo todo
emberberse de todo
apelmazarlo muy dentro de su existir
no puede alejarlo de sí porque
el alma
las almas
deben
no pueden
sino
vivir
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diario de viaje
arqueología del alma, idea que surgió de los días de viaje, entre encuentros, desencuentros y reencuentros inesperados, la arqueología del alma de la mano de Platoncito, ese tipo que sabía que el alma sabía, que siempre supo la verdad, ya que la comtempló desde un carro alado comiendo y bebiendo néctar y ambrosía, hasta que se cayó al río del olvido y en la tierra se des-supo de toda su sapiencia y así anduvo encerrada en una
caverna oscura hasta que finalmente vislumbró entre las sombras un rayo de sol y se quemó los ojos pero pudo así
volver a re-sabiarse de todo lo olvidado; arqueología del alma, como búsqueda y como perdición, un apropiarse y un despojarse, un recuperar y un desechar, un revolverse toda y
enrollarse para adentro y para afuera, yendo y viniendo como
un yo-yo que se desyoya para ser aquello interior, el hueco que contiene los hilos, en fin, simplemente un conjunto de
flys y butterflys en los días del sur, en los días en que la tierra se levantó toda para estampárseme en la cara como una torta de crema batida y después de limpiarme los ojos me trajo
vistas nuevas, huellas para volver a pisar y recorridos
nuevos, paz, libertad, añoranzas y todo esto que van a ver escrito acá, textos incompletos, inconclusos, jirones de
palabras que me trajeron los vientos desde Bariloche
hasta Calafate, del Oeste por supuesto, siempre del Oeste.
caverna oscura hasta que finalmente vislumbró entre las sombras un rayo de sol y se quemó los ojos pero pudo así
volver a re-sabiarse de todo lo olvidado; arqueología del alma, como búsqueda y como perdición, un apropiarse y un despojarse, un recuperar y un desechar, un revolverse toda y
enrollarse para adentro y para afuera, yendo y viniendo como
un yo-yo que se desyoya para ser aquello interior, el hueco que contiene los hilos, en fin, simplemente un conjunto de
flys y butterflys en los días del sur, en los días en que la tierra se levantó toda para estampárseme en la cara como una torta de crema batida y después de limpiarme los ojos me trajo
vistas nuevas, huellas para volver a pisar y recorridos
nuevos, paz, libertad, añoranzas y todo esto que van a ver escrito acá, textos incompletos, inconclusos, jirones de
palabras que me trajeron los vientos desde Bariloche
hasta Calafate, del Oeste por supuesto, siempre del Oeste.
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